Трусы. Из сборника Фетиш трусы

Трусы. Просто трусы.

На койке разложен мой арсенал. Я будто генеральша перед битвой — только вместо пушек и танков у меня красные, белые, чёрные, розовые и пёстрые трусы. Убойное оружие массового поражения.

Красные — это уже сигнал тревоги. Как сирена: «Спасайся, парень, но всё равно не спасёшься».

Розовые — мина-ловушка. С виду мило и невинно, но стоит только наклониться, и взрывная волна летит прямо в голову.

Чёрные — как ночной спецназ. Тихо, незаметно, но одним прикосновением отправляют в нокаут.

Белые — газ маскировки. «Я невинна», — говорю я ими, а сама уже готовлю капкан.

Пёстрые — артобстрел. Смех, хаос, паника, и он сдаётся без боя.

Каждая пара работает по-своему, но итог одинаков: провокация, смех, и его видимая реакция, которую я сама же и запланировала.

И вот я стою, смотрю на всё это великолепие и думаю: хорошо иметь столько убойного оружия. Каким бы ни был избранник, к исходу вечера трусы всё равно возьмут верх.